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Dans un coin du jardin du Palais résonnait un violon. Il dansait avec le vent et s'harmonisait avec les senteurs des plantes.
J'observais Ju jouer, perché sur la branche d'un châtaignier. C'était sa façon de parler, de s'exprimer en dehors de ses mimiques, je le savais. Cet instrument qui était autrefois l'un des symboles de soumission à ses parents était désormais celui de sa liberté gagnée. Elle avait troqué la lourdeur des mots contre la profondeur des sentiments. Elle jouait son propre remake de "April" de Caravan Palace au violon.
Cela rendait bien. C'était plus doux que ce que j'aurais cru. De toute façon je n'étais pas bien objectif ; j'aimais le son de son violon quoi qu'il arrivait. Ses vibrations étaient une douceur pour mes oreilles spectrales, depuis que son esprit avait banni l'usage de sa voix.
J'observais Ju jouer, perché sur la branche d'un châtaignier. C'était sa façon de parler, de s'exprimer en dehors de ses mimiques, je le savais. Cet instrument qui était autrefois l'un des symboles de soumission à ses parents était désormais celui de sa liberté gagnée. Elle avait troqué la lourdeur des mots contre la profondeur des sentiments. Elle jouait son propre remake de "April" de Caravan Palace au violon.
Cela rendait bien. C'était plus doux que ce que j'aurais cru. De toute façon je n'étais pas bien objectif ; j'aimais le son de son violon quoi qu'il arrivait. Ses vibrations étaient une douceur pour mes oreilles spectrales, depuis que son esprit avait banni l'usage de sa voix.
matin
Jardins du palais