Le vent frappait fort. La fraîcheur s'abattait sur sa peau en continu, provoquant frissons et souffles plus brûlants. L'homme rabattit sur lui sa capuche, traînant sa cape alourdie par l'eau dont l'eau se servait comme manège pour couler en kyrielle, creusant la terre humide qui salissait ses bottes.

Il se maudit d'avoir suivi la piste donnée par ce mioche. Mais comme tout, peu de choses lui importaient. Il s'accrochait à la corde l'espoir sur laquelle il tirait encore et encore à s'écorcher la peau, comme le vent qui soufflait de plus en plus fort. Il s'arrêta et regarda autour de lui, concentré sur le bruit de l'eau et de sa respiration lourde.

C'était bien son jour de chance : avec la pluie, c'était impossible d'espérer pister un déchet. Feran n'avait plus aucune estime en qui que ce soit, et encore moins les vermines qu'il traquait sans relâche.

Sa femme était morte. Ça lui semblait être encore hier. Pourtant, c'était il y presque sept ans. Sept ans de lutte à tourner encore et encore en rond. Chaque fois que la colère lui brûlait la gorge et la langue, il pensait que la finalité n'en serait que meilleure. Sa main douloureuse se referma plus fermement sur son arme dissimulée sous sa veste alors qu'il décida de rebrousser chemin. Il n'était pas assez ravitaillé pour tenir la nuit ; et d'ailleurs il préférait éviter d'attirer l'attention des habitants de la forêt.

En passant dans les hautes herbes qui s'accrochèrent à son pantalon, pensées irascibles qui ne le quittaient jamais, il entendit un bruit. Un humain, un animal ? Il serra son fourreau, attentif, la respiration lente, campé sur ses pieds, prêt à affronter le danger. Il ne parla pas, ne se cacha pas. Il attendit jusqu'à ce qu'il voie deux grandes oreilles dépasser. C'était un lièvre - et ce constat détendit ses épaules, axifuge à cou et à son visage dans lequel s'était logée une ride soucieuse.

Il contourna le chemin et passa par une route plus sinueuse, entourée d'arbres mais glabre de toute herbe. Le déluge ne cessait de s'abattre, comme son humeur. Il avait hâte de rentrer et de se changer... Et il espérait que le temps serait plus clément la prochaine fois qu'il reviendrait ici.

Une voix. Une voix sauvage. L'homme se figea, comme pris en flagrant délit. Il ne pouvait pas se cacher ni tromper la silhouette féminine qui était tendue sur ses pieds comme un tronc d'arbre enraciné dans la boue.

Putain ? se répéta-t-il. Une ride se logea dans son front, suivant la rivière creusée par la vague de ses sourcils souples.

Elle était habillée comme une de ces sauvages. Certainement une femme de petite condition, pensa-t-il - en plus d'être une femme n'ayant pas peur de se montrer injurieuse en plus d'être familière. Il ne vit pas d'armes mais Feran savait qu'il n'avait rien à se reprocher.

─ Tu es perspicace.

Il s'approcha, fit le tour et se présenta face à la femme, le buste droit sans pour autant se montrer menaçant. Feran se demanda ce qu'il y avait à dire mais rien ne lui vint pour animer la conversation avec un tel temps. La pluie ne cessait de lui glacer les os et il avait hâte de rentrer. Il l'observa, détaillant plus précisément son faciès fin aux joues saillantes, l’œil vif, le nez camus et les lèvres charnues, la crinière fine comme de la soie d'araignée.

C'est un jeu de regard à œil ouvert ; aucun ne semble ciller.

─ Es-tu d'ici ?

Car s'il était face à une des habitantes de la forêt, il livrerait des explications sur sa présence en territoire inconnu. Sinon, il passerait son chemin. Il avait mieux à faire que de perdre son temps.

En l'observant plus en détail, Feran était certain qu'il n'avait pas affaire à une simple touriste. Sa tenue, sa stature, démontraient une aisance que lui ne faisait qu'imiter. Elle avait presque l'air de vouloir combattre, prête à en venir aux mains. Feran connaissait ce regard là... Il y a des rides qu'on voit sur le visage, mais aussi dans les yeux. Éclats imperceptibles de combativité, ou alors une trace de jeunesse prête à fondre dans l'encre du temps. Feran se faisait toujours une idée de l'autre rien qu'en croisant son regard. Il se fourvoyait rarement.

Elle confirma ses hypothèses en se présentant comme une chasseuse d'Asiki, sans délivrer son nom. Elle avait bien raison. Beaucoup ignoraient tout ce qu'on pouvait faire avec une identité. Mais plutôt que de passer outre, elle décida de se montrer aussi curieuse que lui. Il répondit :

─ Je suis un pêcheur d'Asiki.

C'est la vérité. Il avait beau n'être jamais allé de ce côté d'Asiki, il habitait ces terres depuis assez longtemps pour se fondre dans le décor.

─ Sauf si ma présence est une gêne à ta chasse, je vais poursuivre mon chemin...

Il ne masqua pas le ton lent et ironique de sa voix. Elle ne semblait pas vouloir imiter une forme d'amabilité à son égard - pourquoi en ferait-il de même pour cette anonyme ?

Tout ce qu'il voulait était se mettre à l'abri, se changer, et espérer que le temps soit plus clément demain. Il avait l'impression que plus les années passaient, plus ses chances s’évinçaient. Un véritable sablier mental auquel il s'accrochait, les serres serrées sur sa liberté.

Un bruit sourd attira son attention.

Il fit volte-face : un barrage de bois mort avait cédé.

L'eau et les branches gicla en vagues, descendante, grondante, menaçante, coulante, dans leur direction.

─ Saute !

Il poussa l'inconnue sur le côté, bondit avec elle, et roula au sol. L'adrénaline l'animant, comme un carburant qui hydratait son cœur aux abois, il tira vivement le bras de la chasseuse.

Ils devaient fuir.

Tout bon pêcheur et tout bon chasseur connaît la loi de l'eau : toujours s'aventurer vers les hauteurs pour espérer ne pas finir emporté par les chaînes naturelles de la Terre.