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La première murge après la fin du monde [ft. Chris Russel]

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La première murge

après la fin du monde
Elle éclata de rire à la suite de son colocataire et reprit de plus belle en voyant sa tronche après avoir enchaîné les gorgées promises. Faudrait faire ce défi avec d’autres membres de la croisière, elle sentait qu’elle allait faire des ravages !

Avec toute la grâce et l’élégance caractéristique des brillants esprits qui s’enfilent des bouteilles d’alcool purs dans l’obscurité de tentes trouées sans grand chose dans l'estomac, ils se relevèrent, titubèrent, tombèrent l’un contre l’autre, se marrèrent comme des débiles et parvinrent finalement à sortir sur leurs deux jambes par un miracle inexpliqué (et définitivement inexplicable). La tête d’Alisha se pencha affectueusement vers celle de Chris quand celle-ci se posa contre son épaule et fut une nouvelle fois secouée de rire à sa proposition.

"Graaaaaave, ils sont trop nazes ! T’façon ils vont faire quoi, chialer dans leur duvet ? Nan nan nan, on va les se-cou-er."

C'est ainsi que l’intense réflexion commune à travers les brumes opaques de l’alcool démarra. Hmmmmm. Un saut d’eau devant la tente d’Esteban ?

"Ouais, c’est marrant, mais ça va pas l’réveiller. Moi j’veux qu’il se déhanche, Docteur Moustache !"

En parlant de se déhancher, d'ailleurs, depuis combien de temps est-ce qu’ils n’avaient pas eu une fête digne de ce nom ? Non parce que là, c'était clairement pas ça. C’était la première fois qu’on organisait une soirée depuis la tempête et à sa grande déception, on s’était contenté de bouteilles et de jeux alcoolisés auprès du feu : ça faisait le taf, ok, mais en disant à sa team "on se met une race ?" plus tôt dans la journée, elle s’était attendue à un peu plus… un peu moins…

...

Un peu moins quoi ? Elle avait perdu le fil de sa pensée.

Ça devenait vraiment dur de réfléchir.

Les phrases de Chris aussi devenaient dur à comprendre. Elle fronça les sourcils et comprit vaguement qu’il causait de tente, de singes et de marathon, mais ne parvint pas à assembler les mots de façons cohérente. Comment est-ce qu’il voulait qu’ils trouvent des singes à cette heure de la nuit ? Franchement bizarre, ce garçon.

"J’ai envie de danser", lâcha-t-elle soudain avec force. Et aussitôt, ses yeux s’agrandirent, parce qu'elle réalisa qu'elle venait d'être frappée par l'illumination. Elle attrapa la main de Chris et la secoua avec toute la molle énergie dont elle était encore capable, comme un moyen infaillible d'appuyer ses propos avec constructivité.  "Musique, Chris, il nous faut de la musique !"

Le front plissé, elle regarda les quelques âmes encore présente au coin du feu – les vrais, ceux qui n’avaient pas encore fuis dans la dépression de leur tente – et articula à l’intention de son futur colocataire :

"On peut les utiliser. Genre. On chante. Ils chantent. On fait les instruments avec les bouteilles, les conserves, les bouts de bois, la bouche de Mike. EH MIKE, TU FAIS DU BEATBOX, NAN ? gueula-t-elle à l’intention d’un ado occupé à vider une noix de coco quelques mètres plus loin et qui lui répondit sans comprendre avec un pouce levé dans les airs.  Tu vois ? Parfait. On chante, on danse, et tout le monde revient parce qu’on va tous crever et qu’on n’en a plus rien à foutre."

De toute façon ça suffisait, ça suffisait, ça suffisait.

Elle se redressa, poitrine bombée, avança d’un pas et écarta grand les bras.

"RASSEMBLEMEEEEEEEENT ! LA VIE C’EST DE LA MERDE ET ON VA ARRÊTER D’ÊTRE DES MERDES ! ON A PAYÉ POUR UNE CROISIEEEEEERE ! PAS POUR SE COUCHER A 22H ET CHIALER TOUTE LA NUIT ! CROOOOOOK, NIQUE TA RACE, ON EST LES ROIS ET LES REINES DE CETTE PUTAIN D’ILE !"

Alisha pivota, manqua de se ramasser comme une merde en trébuchant sur ses propres pieds, se rétablit à la dernière seconde et pointa maladroitement du doigt son camarade de toujours.

"Chris ! Vas-y, une chanson !"

Les deux plus grands beaux gosses du campement allaient remettre de la vie et de l’animation dans ce repaire de dépressifs.
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MON FABULEUX TITRE


De la musique ?
De la …
DE LA MUSIQUE !
MAIS OUI ! Pas moyen de faire une soirée décente seulement à la force de nos interactions sociales ? Soit, alors il était temps de transformer ce putain de campement en une putain de boite de putain de nuit ! Et puis, lui aussi il avait envie de danser ! Et de se voir déhancher Esteban. Qui sait, ptetre que s’il le voyait en train de se démener sur une piste de danse improvisée, il pourrait oublier son petit côté rabat joie et résoudre cette petite frustration qu’il avait depuis le début de la soirée ?

Chris poussa un petit cri d’exclamation parfaitement viril, en guise d’approbation. De petits “T’es une bgénie ! “ “Mais oui !” “Grrrrave !” venaient interrompre le discours de sa collègue décolorée. Ouuuuh, ça allait être génial ! Avec des étoiles dans les yeux, il admira sa future coloc, la meilleure, la best, rameuter tous ceux qui se trouvaient aux alentours pour une ultime PARTEY ! C’est qu’elle avait du coffre, la miss Ali. Chris se dit qu’il ne fallait pas lui mettre un micro ou un mégaphone dans les mains à moins de vouloir trouer ses tympans sans aucune vergogne. Il agrémenta son discours d’un “OUUUUUUUUUUUUUUAAAAAAAAAAAAAAAAAIS ! ELLE A VRAISON !!!”

Puis là, et ce malgré tout la prévisibilité de la situation, Chris se retrouva comme un con, avec le doigt de sa future coloc pointé sur lui, et les regards noirs des voyageurs mécontents rivés sur lui. Paniqua-t-il ? Non, Chris ne paniquait jamais. La vie était un spectacle, et lui, était un acteur de génie en devenir. Il allait montrer au monde ce que c’était d’avoir du talent, d’être beau et de s’amuser.
Il invoqua pendant l’espace d’une demi-seconde le Chris du passé, celui qui faisait du piano à merveille, et qui chantait de sa voix claire pour ravir sa mère et sa tante lors des repas de famille. Il sembla décuver d’un coup.


- When i find myself in tiiiimes of troublllles, mother Maryyyyy comes to me. Speaking words of wisdooom, let it beeeeeeee…. chanta-t-il d’une justesse quasi parfaite, sans butter sur aucun mot.

.. Shit, c’était quoi la suite déjà ? Il maîtrisait cette chanson depuis qu’il avait huit ans, mais pas moyen de se souvenir des paroles.
Un silence s’installa. Tout le monde le regardait sans rien dire.
Presque n’importe qui aurait pu trouver cela gênant. Mais pas Chris. Chris ne connaissait pas la gêne.
Brutalement, il se rendit compte que non seulement il ne se souvenait pas de la suite, mais qu’en plus, cette chanson était chiante à mourir. C’était pas pour rien qu’il la chantait à sa mère et sa tante pour les repas de famille.  


-Héhé, vous avez cru hein ? déclara-t-il à l’assemblé d’un ton parfaitement assuré, comme si tout cela avait été calculé depuis le début.

Bon, il lui fallait une musique entrainante, et qu’il connaissait. Damn, pourquoi c’était si dur de réfléchir quand on était alcoolisé ? Au pire, y en avait une. Clairement pas le choix opti : il lui semblait qu’il lui manquait une partie des paroles et qu’elle était trop aiguë pour lui. Mais il n’avait clairement pas les neurones pour trouver mieux.


All the single ladies !
All the single ladies !
All the single ladies !
All the singles ladies !


Heureusement, il avait eu suffisamment d’intelligence en réserve pour prendre la musique quelques tons en dessous. Celle-ci restait aiguë, mais au moins, il parvenait à la chanter juste. Fort de toutes les années de musique qu’il avait dû gober (et d’un petit coup de pouce de la génétique) il chantait plutôt bien, avec une voix bien déliée par l’alcool (bien qu’un brin stridente). Tout emballé qu’il l’état, il se mit à frapper des mains tout en faisant de petits pas en rythme, incitant ses spectateurs à participer.

Up in the club, Just broke up, I’m doing my one little thing !
You decided to trip
(trip ? rip ? dip?)
But you wanna trip (Ah, bah c’était là le trip)

C’était Mike qui faisait du beatbox là ? C’était pas trop mal ! Leur musique du pauvre n’était pas aussi pitoyable que la situation l’aurait laissé croire.

I need no permission, did I mention
(Fail, il était certain que ce n’était pas ça, les paroles)

Il effectua un petit geste de rejet en rythme pour accompagner sa chanson.

Don’t pay him many attention
I cried my tears, for three good years
You can’t me mad at me !


Il s’en sortait pas trop mal, malgré deux trois fausses notes par-ci par-là. Heureusement qu’elle rendait pas trop mal acapella, Single Ladies. Il y avait plein de chanson trop classes, mais qui étaient désespérément nulles sans musique. A croire qu’une force invisible avait soufflé à son cerveau la bonne idée pour pas trop faire un bide.
Bon, là, fallait tout donner, c’était le refrain. Se tournant vers Ali (et manquant de tomber au passage), il l’invita des mains à chanter avec lui, même s’il pouvait entendre que d’autres l’avaient déjà accompagné (ou alors c’était dans sa tête ? Ça tournait un peu là-dedans ! Ils étaient combien autour, au fait ?)


CAUSE IF YOU LIKE IT-
Oulah, trop aiguë, trop aiguë ! Il se brisa la voix et fit une sacré mauvaise note. Mais bon, il était bourré, puis Ali allait l’accompagner, non ? Alors ça allait pas s’entendre !
Then you shoulda put a ring on it !
Cause if you like it, then you shoulda put a ring on it !
Don’t be mad once you see that he want it
If you like it then you shoulda put a ring on t.


Et là, c’était le moment facile, où ils pouvaient danser sans trop se soucier des paroles. Il fit des mouvements de mains en rythme pour inciter les gens à l’accompagner.

Whoa oh oh, oh-oh oh, oh, oh-oh, oh-oh oh ♪
Whoa oh oh, oh-oh oh, oh, oh-oh, oh-oh oh ♪


Zut, c’était quoi la suite ?!  Ça parlait de gloss et de Beyonce qui disait qu’elle en avait rien à faire de ce que son ex pensait, mais le reste...
Boh… Au pire ça partait sur du yaourt, hein ?



CODE DE PHOENIX O'CONNELL POUR NEVER UTOPIA

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